Я всегда выбирал тех, кто не умел сказать «нет».
Не потому что это было безопасно. А потому что это было вкусно. Когда они сами чуть-чуть хотели, но боялись. Когда их тело предавало их раньше, чем разум. Она училась с моей дочерью. Лена. Маленькая, худая, волосы до плеч, как будто ей было лень их помыть. Одевалась как монашка: водолазки, юбки по колено, пальто, в которое можно спрятаться. Но я видел всё равно. Я знал, как у неё торчат соски под одеждой. Знал, как она дышала, когда её кто-то окликал. Быстро, часто, как будто ей не хватало воздуха. Она мне нравилась.
Следил за ней неделю. Просто так. Потому что мог. В четверг вечером она выходила из библиотеки. Ночь уже легла на город, дуло холодом, но она была одна. Без куртки, только пальто. Губы покусывала. То и дело облизывала их, как будто ждала, чтобы их кто-то целовал. Я шёл за ней, шаг в шаг, но не слишком близко. Она не оборачивалась. Не знала, что за ней следят. Или знала, но не решалась проверить.