Моя жена спала, как обычно, до полудня. Ребёнок тоже был ещё в кровати, младенец переворачивался во сне, хныкал, будто снилось что-то важное. Я же проснулся рано. Не от шума, не от света — просто знал, что сегодня будет трудно. Мы теперь жили здесь. У тёщи. Пока дом достраивается. Или пока мы разберёмся с деньгами. Кто знает, насколько это надолго.
Кухня была старая, деревянная, с треснувшими плитками у раковины. Запах кофе и подогретого молока смешивался с чем-то другим — лёгкая сладость, возможно, духи. Или просто её кожа так пахла. Она уже стояла там, когда я вошёл. В халате. Никакой особенной красоты — женщина средних лет, чуть полновата, невысокая. Но именно это и делало её... притягательной.
Халат был коротковат для неё — или она его так носила. Он доходил чуть ниже бедра, оставляя свободными ноги, покрытые мелкой кожей, немного обвисшие в коленях. Ткань туго натянулась на груди — большая, тяжёлая, висит чуть ниже уровня живота. Когда она нагнулась, чтобы вытащить из духовки тарелку, ткань соскальзывала с плеча, открывая полукруг кожи, мягкий и теплый на вид, как тесто перед выпечкой.