Я не думала, что всё начнётся с обычного сообщения.
— Красивая девушка. Решил написать.
Просто. Глупо. Даже дерзко. Но почему-то я ответила. Может, потому что в тот день устала до костей — дети не давали спать, муж уехал в командировку, а дом казался замкнутым пространством, где я — заключённая на всю смену. Я не искала приключений. Просто хотела выдохнуть.
Он писал легко, без давления. Не требовал фото. Не просил встречи. Просто спрашивал:
— Чем занимаешься?
Я ответила:
— Дома порядок навожу. Как обычно.
Он написал:
— Я бы помог.
Я усмехнулась, глядя на экран.
— А ты кто вообще?
— Просто увидел. Решил написать.
Он не был навязчивым. Не был пошлым. Просто был где-то рядом — в телефоне, в переписке, в мыслях. Он говорил обо всём: о Грузии, о детях, о том, как ему одиноко. А я слушала. Потом начала отвечать. Потом стала ждать его сообщений.