Дверь за мной закрылась почти бесшумно.
Он остался внутри, за столом, где мы только что занимались любовью — или сексом, или чем-то между ними. Я не знала, как это назвать. Не знала, хочу ли вообще давать этому имя. Я медленно застегнула плащ, чувствуя, как ткань юбки прилипает к ещё влажной коже. Тело всё ещё помнило его прикосновения. Каждое движение отзывалось лёгкой болью — приятной, но тревожной. Словно я была ранена, но не хотела признаться в этом даже себе.
Коридор встретил меня шумом голосов, смехом, шагами. Обычная жизнь. А я чувствовала себя будто из другого мира. Из мира, куда никто не мог заглянуть, кроме меня самой. Шаги эхом отдавались в голове. Каждый звук казался громче, чем был на самом деле. Я чувствовала себя обнажённой, даже в одежде. Будто все видели сквозь ткань. Видели, что я только что позволила кому-то войти внутрь. Что я раздвинула ноги для того, кто должен быть вне пределов дозволенного.
— Прости, — пробормотала я, пропуская девушку, которая спешила в библиотеку. Она улыбнулась мне, ничего не подозревая. А я почувствовала, как мои щёки горят.