— Ты вернёшься? — прошептала она.
Я не ответил сразу. Только провёл пальцем по её щеке. По коже, которая теперь знала меня лучше, чем кто-либо другой.
— Может быть, — сказал я.
Я не собирался совать нос в чужие дела. Особенно в такие. Но...
— Сколько лет прошло с тех пор, как она перестала выходить? — спросил я.
— Пять, — ответила женщина. — С того дня, как отец умер. Она его нашла. В ванной. С петлёй на шее. Она кричала, но не могла его снять. Когда мы пришли, он уже был холодным. С тех пор она не выходила из комнаты. Никогда...
